Almendra

Primer mandamiento

2011-12-14T15:04:00.000-08:00

NO DORMIRÁS CON TU SUEGRA

(es palabra de amor... propio)

Lucesitas

2011-11-23T16:57:00.000-08:00

Además de tus ojos achinados que aparecen frecuentemente como imagen espesa entre situaciones reales, te recuerdo por la yerba mate. Recién, no haciendo más que un movimiento corriente, aunque sí, desempeñando el ritual que aprendí mirando tus manos, me habitó un aroma particular. El de la yerba amarga, el aroma de los domingos entre sabanas blancas. Y entonces todo su devenir ocurrió en silencio, atrás de mis ojos, adentro de mi boca y entre los dedos de los pies.

Dominguidades a la mañana

2011-11-06T06:45:00.000-08:00

Lo único positivo que le encontré a mi ex es que ahora, venga lo que venga, seguro va a ser mejor.

Yerba mala muere. Y nunca olvida.

2011-10-30T12:47:00.000-07:00

Nada peor que un lindo día que no puede compartirse con nadie. No sé si con nadie exactamente. Me basta hablar de absoluto cuando me refiero a tu recuerdo, cuando revivo tu vacío. Son cosas que me hacen preguntarme para qué. Para qué el sol calentito sobre mi piel. Para qué el viento suave. Para qué el río. Para qué las siete de la tarde. Para qué la yerba dulce. Para qué mirar. Para qué reír. Para qué soñar. Para qué el gustito a café recién hecho o la mantita tricolor de la siesta.
Llorarte no sirve de nada. Buscarte... me gritaste hace poco que tampoco. Y es un cliché decir que al que quiero no es a vos sino a tu recuerdo. Porque también caígo en tus miserias. Y cuando veo un gesto impune te asocio y también sonrío.

Qué mal parida que estoy... o qué bien qué estoy, no sé cuál de las dos me vale para admitir:
extraño al hijo de puta.

En el barrio nos conocemos todos...

2011-10-15T11:00:00.000-07:00

El tipo del bar de la esquina de casa: -Che, y seguís con "ese" con el que venías a hablar de vez en cuando?
Yo: -No
El tipo del bar de la esquina de casa: Ah, ya era hora...
Conclusión: Dios existe. Y es el estúpido del tipo del bar de la esquina de casa.

Se tiene lo que se merece.

2011-10-10T18:43:00.000-07:00

El otro día me puse a pensar que, quizás no seamos más que el reflejo que vemos en los ojos del otro.

El problema sería que el otro, en realidad, no lo miraría entonces a uno, sino a su reflejo en los ojos de uno.
Deben haber alguienes que se miraron sin mirarse... ¿no?

Afortunados.

Un chistesito, che!

2011-08-22T17:57:00.000-07:00

Cualquier semejanza con la realidad... ¡es pura, puta, y re puta coincidencia!

¡Imbécil!

Cuestión de despecho: un poco de honestidad

2011-08-15T07:42:00.000-07:00

Quizás en tu curriculum vende humo tendrías que agregar: "Ante cualquier tipo de conflicto que no puedo resolver leyendo un libro de Cristo me vuelvo un misogino hijo de puta" y "Soy reconocido internacionalmente: el personaje de Skinner en Los Simpsons fue basado en mí"

Cuestión de despecho: detalles

2011-08-12T15:08:00.000-07:00

Entre las expectativas que tenía cuando era chica sobre lo que sería el "hombre de mi vida", definitivamente había dos (en especial) que no coincidían con él.
1) ser maestro de catequesis
2) que durmiese con su madre

¿Qué es un recuerdo?

2011-08-10T13:15:00.000-07:00

Cuestión de despecho: No es cuestión de comparar

2011-08-10T13:06:00.000-07:00

Cosas como el mito universal del vampiro, puedo entenderlas ahora.
Son pseudo-gentes que, seduciendo a sus víctimas, esperan el momento de vulnerabilidad mayor para, de poco, pero ininterrumpidamente, poder concretar el acto chupar toda su sangre. Ahora si sé. Ahora entiendo. En las películas a veces los humanizan un tanto. Es parte del folklore de justificar al hijo de puta.

Igual, ahora que lo pienso bien...
te parecés más a un mosquito que a otra cosa.

Cuestión de despecho: algunas verdades

2011-08-09T16:01:00.001-07:00

Cuando volviste de Europa me di cuenta de dos cosas:
Ni tu amor, ni tu pene eran tan grandes.

El famoso dedito en el culo

2011-08-03T17:27:00.000-07:00

Tendría que haber sospechado que el impune de mi "ex" iba a dejarme cuando recibí el regalo que me trajo de Paris...

UN INDIVIDUAL!
Y después dicen que no existe el inconsciente!

Sangrar de soledad

2011-08-03T10:02:00.000-07:00

Mi dolor...
Dolor del sol, del té y de las rodillas.
Dolor del alma, de los ojos y la piel.
Dolor que no es más que ausencia, no es más que nada.

El duelo. La amputación de los sueños y de las manos.
La ceguera. El desamor. Las despedidas.

La necesidad de expulsar tu sal con mi llanto.
Que me devuelvas esa parte de mí que te estás llevando.
La fantasía de que no me olvides.

El miedo de no poder dejarte ir.

Formar para Conformar

2011-07-28T19:11:00.000-07:00

Y entonces te acordás que estoy ahí. Sonreís y volvés a empezar.

Deseo una historia de amor de locura. Quiero que me abraces fuerte. Me gustaría que me regales canciones. Pero lo único que te pido es: no me ignores. Bueno está bien: hacé como puedas.

Cartas

2011-07-25T21:03:00.000-07:00

Después de una noche larga, de despedidas, encuentros, risas y miraditas por la ventana (desde el edificio y el colectivo) llegué a mi casa, me saqué toda la ropa y de a poco desarmé la cama que prolijamente (por casi única vez) había hecho el día anterior. Lo primero que pensé fue que la satifacción de sentir la cama en tensión sobre el cuerpo es proporcionalmente mayor a la pereza que me da hacer la cama a la tarde, es decir, quedé conmigo misma en intentar poner en la balanza insatisfacción-placer a la hora de el gran dilema "tender o no las sábanas" (ganó placer como idea, pero debo decir que hoy, escribo desde las sábanas desordenadas, hoy no sentiré placer, por lo menos de ese, al acostarme). En fin, eso no es lo importante. A lo que quería llegar es que una vez acostada en la cama, así de la "nada", mediante un hilo de asociaciones, ya hoy, desconocidos por mí, llegué a la idea de la metáfora "me voy al sobre" para dar a entender que uno se irá a dormir, acostar, descansar, etc. Por primera vez, visualicé la metáfora. Sí, pensé en un hombrecito metiéndose en un sobre. Un sobre común, de esos que llevan los carteros... nada de romances. Sonreí por mis adentros cuando pensé en lo siguiente: si cuando nos vamos a dormir "nos vamos al sobre" querría decir, de alguna u otra manera que somos cartas. Sí, cartas, esas, las de decumento, amor, despedida, castigo, impuestos, curriculum, etc. Cartas que contienen historias, pausas, márgenes, espacios en blanco, fechas, firmas. Cartas de todos los colores, con distintas letras, formas, tamaños, diferentes palabras, idiomas, temas, preguntas. Todas cartas diferentes, creadas por alguien y enviadas por algo. Algunas trascienden, a otras las esconden o desaparecen. Cartas. Simplemente. Que se leen cuando están fuera de los sobres. Algunas más fácilmente que otras, algunas todavía en blanco... otras ya fueron quemadas pero todas, todas, protegidas, cundo se van a dormir, por algún sobre...; loco, ¿no?... ¿y en realidad qué será el sobre?

Desde nuestras almas

2011-07-14T20:57:00.000-07:00

A veces me olvido de que las personas son almas. Que todo lo que me rodea es frágil y hermoso. Días como hoy, como ayer dejan cicatrices que duelen y sanan a la vez. Días como hoy, en los que después de unas horas de pesar sólo en mí me acuerdo de esas almas que vibran, son revolucionarios. También creo que contemplar esos fueguitos de las gentes que están sin estar, o sin saber, nos sostienen siendo el aire que complementa nuestro cuerpo. Esas cositas que nos hacen sentir calor en el frío crudo. En los inviernos silenciosos.
Ayer fue un día de raspones, de pequeñas heridas que todavía no sangran pero tiran, molestan. Pero a los pocos minutos de lo que ya es hoy me acuerdo de vos Juan. Y es en este momento... en esta pequeña soledad instantánea que me salvaste. Estés donde estés, ahora sí, sinceramente: Gracias.

La resurrección es el don de la humanidad,
que consiste en seguir enseñando
una vez que tuvimos que callar.

AngustiaDOS

2011-07-12T14:45:00.000-07:00

Tengo ganas de: vomitar, escupir, llorar, gritar, comer, patalear, darme la cabeza y las manos contra el piso, preguntar por qué al aire, volver a vomitar y llorar como telón. Pero cómo hago eso? Si me cuesta escribir y respirar. Si casi ya no puedo moverme... si casi ya, no quiero sentir.

de no poder olvidarte

2011-07-12T10:53:00.000-07:00

tengo miedo

IDeOTAS

2011-07-03T22:36:00.000-07:00

No hay que tenerle mido a la caminata de invierno por esas calles lejos de las avenidas.
Apuesto que se pueden encontrar muchas cosas interesantes.
Ya no sé por qué siento melancolía.
Es como si el ruidito de las hojas secas hicieran "clac, clac" en mis orejas.
Y si todo está vacío habrá que empezar a llenar con algo... pero ¡cuidado! porque los que mucho llenan a veces rebalsan...¡cuidado! ¡cuidado! No le tengas miedo al miedo. No le tengas miedo a nada. Tené miedo de vos mismo... cuando, de repente, REPETÍS LA HISTORIA UNA Y OTRA VEZ!

Eso nos pasa por no caminar solos por las calles alejadas de las avenidas.
Es que tanta gente y tanto barullo desconcentra, deshumaniza...
QUÉ RUIDO MENTIROSO!

Desorden!

2011-06-25T01:20:00.000-07:00

Me sigo preguntando qué hacer cuando el alma pide un poco más...
Creo que sigo encerrada en el reduccionismo del todo o nada, de maquillar las estructuras o amputarle las raíces... ¿cómo funciona el borrón y cuenta nueva una vez que los pasos están empapados de historia?
La memoria, mi memoria, no es sola, no es sólo recuerdo, es presente, es el arma de la que se parte.
Y qué pasa cuando se descubre que todo termina. Y qué pasa cuando uno se mira al espejo y se reconoce en soledad. Y qué pasa cuando de tanto esconder y tanto callar se confunden los "yoes"?. Qué pasa, carajo, qué pasa, cuando empezamos a sentir que la insatisfacción es placentera?

y, supongo que escuchamos un par de canciones y nos vamos a dormir.
y el alma? ¡que siga pidiendo nomás!

Acting

2011-06-18T19:43:00.000-07:00

Mucha sal rueda por mis cachetes. Miro al techo y esporádicamente nuestra foto. Te fuiste libianito a la cama, y yo acá, en Buenos Aires, con toda esta nada que me pesa en los pulmones. No puedo respirar. Tengo frio en la punta de los dedos de los pies y en el cuello. Y los labios secos. Y la nariz hinchada. Y la cabeza que me explota... y esta cosa que me late de vez en cuando... que con su sonido pausado y despacito me sujeta a esta puta locura de quererte.

El Contenido Manifiesto y sus Pro-sesos.

2011-06-06T07:38:00.000-07:00

El mate a la mañana, con un poquito de azúcar, me hace pensar lindo. Lindo, porque pensar en realidad no es más que algunas conexiones entre ideas y otras, entre recuerdos, sueños, fantasías, imágenes plásticas y algunas canciones (algo del mundo de los que algunos llaman inútil, como ese poquito de azúcar que le pongo al mate, viste). Entonces cuando pienso lindo, me río de las ocurrencias que salen cuando se llora. Y es como un sentirse superado de la experiencia anterior. Ese segundo de auto-premio de haber aprehendido de lo vivido.
El día está nublado. Me desperté con una canción de Cerati que habla de algo parecido al amor. Vos estás invisible. Y yo me extraño cuando te miro. Porque claro, la que siento soy yo, esas cosas que renuevan cuando está el otro y estás vos, hay una cama, y sábanas desparramadas por ahí.
Cuando pienso lindo, creo que todo no es tan terrible. Que tengo ojos, tengo boca y tengo cuerpo. También sé tocar la guitarra y sé leer. Y además, tengo manos para tocar y no perdí el olfato ni la memoria, y es por eso que me acuerdo de tu olor. Perdón que te nombre sin nombrar. Es que cuando pienso lindo sos una de esas conexiones. Sos una nariz, una pluma, un beso en la espalda, una primera vez y un último beso en el hall de entrada. Qué se le va a hacer. Cuando uno está enamorado piensa lindo ¿no?. Lástima. Lástima que últimamente me cueste lindo pensar. Aunque sigo pensando, disculpas por las redundancias, que sos mi pensamiento más lindo. Y qué mejor manera de terminar, diciéndote que a pesar de todo y de nada, de la distancia y la cercanía: existe el photoshop, y me estoy poniendo por algún puente de Europa con vos. Llamame como quieras, pero la alucinación también es como el azúcar de este mate mañanero que me hace pensar, pensar, pensar, ¿lindo?.

Es como un vacío enmarañando, viste...

2011-06-04T08:09:00.000-07:00

Cuando no sale lo del fondo. Cuando se mira sólo por la cerradura.

Un poco de Liniers...

2011-05-29T13:15:00.000-07:00

y yo qué pienso en comodidad...

2011-02-26T14:53:00.000-08:00

Uno se encandila con tanta luz. A veces no puede ver.

A veces se deslumbra. Otras, también, se olvida de sí.

No sé ve... se pierden las sombras y los contornos.

Demasiada luz no es de fiar.

Pero después, se produce la muerte de eso...

y la oscuridad y el silencio llegan

y la oscuridad y el silencio nos encuentran y acarician despacio

y la oscuridad y el silencio inauguran, nuevamente, saberse luz.

Y entonces de tanto gozo, volvemos a encandilarnos.

Y entonces se repite el ciclo una y otra vez.

Maldita dualidad. Maldito equilibrio.

Situación de cama

2011-02-24T20:43:00.000-08:00

No hay nada menos inspirador que escuchar a Chiche de fondo mientras escribo esta noche.

Pero a vos te gusta escuchar la radio antes de dormir. Estás acá. Acostado al lado mío... respirando despacio, dándome la espalda.
Yo me la paso mirando tus lunares, y como se reflejan las luces en tu piel y en cómo cada músculo se mueve con tu inspirar-exalar...
Estoy quieta, dibujándote con los ojos. Queriéndote en silencio.

Son momentos. Fracciones del tiempo a las que les atribuimos un sentido especial. Quisiera besarte, pero eso te despertaría. Confieso querer retener estos segundos (nuestros segundos)...
Pero también amo tus alas.

Otra cosa

2011-02-19T09:19:00.000-08:00

Quizás ahora, recién ahora, entiendo la idea poética del dolor. Es decir, las dagas, los corazones sangrando, cartas rotas, y todas esas ideas románticas que ya no están más a la moda pero que en los 90´s la gente se tatuaba en el brazo. Digo ahora, porque permanece. Porque es molesto. Porque es insoportable. Podría decir que me da tedio pero a la vez me inspira, me saca del lugar común. Es un llamado a levantarse de la cama porque no quiero tres sesiones terapia por semana. Es, como ya dijeron muchos, lo que me hace darme cuenta de que hay algo ahí, de que yo estoy ahí y tengo que correrme de ese lugar.

Nunca haber sentido dolor es como nunca haber tenido un orgasmo. No sabés lo que es, ni de que se trata, ni cómo va a responder tu cuerpo, ni cuándo va a venir, ni cuánto va a durar... o si alguna vez vas a sentirlo. Por eso creo que el dolor es como el orgasmo. Una vez que ya lo tenés, sabés cuándo, cómo, dónde y qué. Pero a pesar de ello todas las veces es único... todas las veces supone una muerte, un cierre, un suspiro del cuerpo, un "no doy más".

Es probable, que un día me despierte y este dolor no esté más. Y quizás ahí me de cuenta por un tiempo de que soy libre de esa molestia en los pulmones, de que puedo respirar y escuchar Sigur Rós sin llorar.
Es probable que después de tocar fondo vayas subiendo de a poco, al cielo, o a la tierra (depende de qué fondo estamos hablando).

Yo ya no le tengo miedo al dolor. Quizás sí, a la angustia pero ese es otro tema.

Yo ya no le tengo miedo al dolor porque aprendí que no es excusa de nada. Se siente, y la vida sigue y ya. Digamos, uno tiene que nadar en esa mierda o hundirse en ella (de hecho, la idea de morirse asfixiado por bosta es bastante desagradable, por no decir cobarde, mediocre, etc)

Entonces, quedamos en que cuando uno siente dolor no tiene que pensar en volar. Tiene que tratar de sacarse las cadenas de aquello encarnado, cerca de lo hondo, color oscuro.

Quizás se parezca a todo eso. Pero el dolor, también es silencio. Lo que se esconde detrás de la armadura. Lo que no se sabe, lo que se esconde, lo que se tapa, lo que no se puede manejar. Es sentir todo y nada, amor y odio, ser o no ser, Dios o no Dios...

El dolor, ese. El que te tira de un lado al otro... el que te acaricia y cachetea, el que se disfruta y tortura, el que se habla y se calla, el que suma y resta, el que maneja al libre albedrío la intensidad de tus sentires... el que te levanta todas las mañanas...

hasta que decís "no doy más".

Esa cosa!

2010-11-29T10:13:00.000-08:00

Volar con los ojos. Los ojos que pintan almas. Las almas que arman y desarman los ojos.

Lo absoluto es el amor, la a seguida de la eme acompañada de una o y culminando con la erre.
Entonces, cuando cerramos los ojos. Sentimos. Eso es. Eso es lo absoluto.

¿Y qué tiene que ver?
Que te amo.

Sintiendo

2010-08-09T08:08:00.000-07:00

Cuando sos sol
Cuando tu historia y tus ojos me abrazan

es ahí...
cuando los silencios...

cuando sólo respiro sintiendo tu ritmo...
es ahí
cuando libre me siento.
cuando los silencios... irrumpen, inauguran felicidad.

zielo

2010-07-18T12:55:00.000-07:00

Sensaciones inolvidables. Respiro. No hay nada más que hacer que volar con los ojos.
Todo parece permanecer en calma.

Es como si el tiempo se hubiese estancado en un segundo de plenitud.

Viento. Sopla y lleva todo lo prescindible. qué fácil era...
y hasta se escuchan carcajadas.

Noticias

2010-07-17T18:40:00.000-07:00

Caminamos y nos encontramos con infinitas de ellas, expuestas, escondidas, con miedo a ser descubiertas, desvestidas, invadidas, compartidas. Son las que nos dibujan las miradas y nos marcan el ritmo. Complejamente, habitan gentes, todas las gentes, nuestras gentes, y "otras" gentes.
Las historias se entrecruzan inevitablemente como cintas de colores dispersas entre el viento denso que las hace bailar al compás de su melodía indescifrable.

Las historias nos nutren como nuestra madre la vez primera, siempre. Y nos abrazan dejando marca de vida. Nos despiertan sensaciones una y otra vez. Ellas nunca mueren y nos invitan a vivir en la eternidad, regocijándose en el simple hecho de que alguna vez "fueron".
Son historias por las que nacemos, y por las que jamás, jamás, dejaremos de ser.

sh

2010-06-02T18:30:00.000-07:00

-tic tac tic tac tic tac
tuctuc tuctuc tuctuc tuctuc
TUCTUC TUCTUC TUC TUCTUCUCTUCTUCTUCTUCTUCTUCTUCTUCTUCTUC
TUCTUCTUCTUCTUCTUCTUC

y las lágrimas?
son mudas?

Nos vemos el miércoles.

2010-05-17T17:54:00.000-07:00

¿qué más querés?.
él

te pregunté qué querés, no a quién querés.

entonces... qué querés de él

(risa). No sé.

Bueno, lo dejamos para la próxima.

Des: variar.

2010-05-11T09:47:00.000-07:00

Es gracioso andar por la vida mirándonos sin querer.
Condenando el reflejo de los ojos del otro.
Es más fácil creer en la nada.
Justificar los sueños es tarea de aburridos desesperanzados.

Quisiera que me regalen alas.
Por lo menos las usaría para que suspire mi cuerpo.

¿Cuántas voces pasarán?
¿Cuántos nadies?
Para mi, la idea de salvador, la crearon María y Magdalena.
y eran la misma persona.

ridícula idea

2010-04-14T18:36:00.000-07:00

Qué idea ridícula la del demonio, pensó, mientras dejaba atrás el remolino de hojas que invadían su escritorio. De vez en cuando, pensaba sin querer pensar, volviendo al pasado a escarbar recuerdos ridículamente establecidos en su mente. Qué idea ridícula la del demonio, dijo en voz alta, mientras sacándose la remera volvía a desconocerse frente al espejo. El no poder hilar pensamientos había sido muchas veces síntoma de pocas ganas de construir algo mejor, algo nuevo, algo, aunque sea, parecido a lo de los demás personajes de la comedia.
Qué idea ridícula la del demonio, rió... esta vez acostándose boca arriba entre las sábanas limpias.
A veces soñaba despierta, sentía, deseaba, vivía.
A veces se le aparecía el demonio y ella lo espantaba, lo evitaba, lo dormía.
Qué idea ridícula la del demonio, suspiró sacándole importancia. Es que ya no creía en él. Es decir, conocía su existencia, sus intenciones, sus deseos, pero no formaba parte de ese mundo claro oscuro, ni tan bueno, ni tan malo, incoloro, in-sentible, in-llorable, inestable, inmundo. Ya no. Qué idea ridícula.

Resaca

2009-12-23T21:04:00.000-08:00

Mucho tiempo después de que los días pasen como nada por mis narices me
empiezo a sentir vagabunda. Sin planes para mañana. Sin pasado distinto al
presente. No hay motivos para ahogarme en depresión, ni tampoco para
desparramar felicidad por los poros. Se fue la duda, el asombro, el vértigo... se
estancaron los sentimientos y las historias. Es la nada antes de la tormenta. Ese
viento insoportable que te advierte pero te conduce a la espera vulnerable de
quien no sabe cómo enfrentar lo que viene (si es que algo viene). Lo concreto y
lo abstracto se funden en dos caras de una misma moneda...
reciclada pero aún sucia por su esencia.
Necesito llorar.
Parece como si todo lo que aprendí con el no paso del tiempo se haya
evaporado con los sueños y proyecciones. La sensación de no estar viviendo la
propia vida. No existen enemigos. No aparecen los amigos. Extraño. Eso si
siento. Te extraño.
Necesito llorarte pero poco a poco te fuiste desdibujando.
Necesito llorarte pero ya no te recuerdo.

¿cómo te llamabas?

2009-11-23T07:04:00.000-08:00

Fantasmas en los espejos y unos cuantos crucigramas perdidos entre las lágrimas de un café y acordes desesperados menores.La resaca de una noche entre sábanas transpirando sueños escondidos en las
manos. Tu risa se entrecortaba al compás de una sinfonía de Mozart hundiéndote en vino tinto y yo, fiel espectadora del melodrama nocturno bailaba sobre tus sienes...

La sin nombre

2009-08-25T20:50:00.001-07:00

A ella le gustaba el blues
le encantaba mirar profundo.
Sus piernas eternas cantoras
y su vida un film en sordo mudo.

Disfrutaba el sabor del viaje nocturno
y las pastillas.
Deliraba con el vino tinto y un hombre
sucio y pianista.

Jugaba a las escondidas
y de vez en cuando con fuego
Controlaba con sus dedos todo deseo
y algunos recuerdos...

Túnel de la gloria encantada
los gritos ahogados
eterna mirada
abortás amores e ilusiones...
dama hipoteca esperanza.

Sueños

2009-08-01T14:34:00.000-07:00

Cuando caminábamos por las calles de Valencia, por supuesto, en mis sueños, cada uno tenía una flor de diferente color, un gorro tan alto que rozaba los cables de las luces y una sonrisa pintada de vino tinto. No hacía falta rozar las suelas con el piso de piedras ya que podíamos levitar al raz de la tierra. Nadie nos miraba y los autos eran tan pequeños que los grandes brazos de los payasos quedaban afuera regando las veredas con agua azucarada. ¿Qué llevaba el cartero?, una gran bolsa de caramelos con pequeños mensajes escurridizos que intentaban escaparse de sus manos, es que eran tan pequeños y veloces... por momentos debía pegar brincos de salta monte para evitar su huida.
Dimos un paseo en bote visitando algunas nubes mientras los Beatles tocaban en la punta de un edificio altísimo. Bailábamos tirando cintas en el aire y después, cuando desperté me trajiste el desayuno a la cama dandome un beso en la frente. Qué linda noche que pasamos juntos.

No entender

2009-07-27T16:52:00.000-07:00

Resulta que era un día soleado muy lejos de casa, aunque en realidad no tanto. Sus pequeños ojos algo tapados por pestañas desprolijas me preguntaron despreocupadamente: "¿querés ser mi mamá?" y yo, mucho menos sabia que aquella niñita de pocos años en esta vida pero eternos vividos... le contesté: "no puedo".

Por la falta.

2009-07-20T12:44:00.000-07:00

él: -¿Qué puedo hacer para que te sientas mejor?
ella: -Abrazame
él: -No puedo. Sabés que no puedo.
ella: -Entonces andate.
él: -Como quieras

Es que a ella, la soledad, la abrazaba incondicional todas las noches.

Nosotros

2009-07-16T18:16:00.001-07:00

No era suficiente la distancia que había entre nuestros cuerpos. Inevitable fue desearnos. Nuestras bocas reclamaban y las palabras aunque fluidas dolorosas se volvian sordas mientras nos mirabamos. Es que hace mucho que no lo hacíamos con tanta intencidad, y necesidad. De pronto, silencio. Posaste tu mano en mi pierna, mientras yo bajaba la mirada; mi corazón empezó a latir aceleradamente. Te acercaste de a poco, lavantaste mi mentón y suguiendo por el camino del cuello, hundiste tu mano en mi pelo. Arrimaste tu boca a mi oído, y susuraste lentamente algunas palabras mientras yo cerraba los ojos sin hacer ningún tipo de movimiento. Luego, besaste mi frente, mis ojos, y todo el controno de mi boca despacio, suave y costantemente. Dibujé tu cuello con mis manos y en silecio y sin movernos escuchamos nuestra respiración por algunos segundos... finalmente dimos comienzo a la lucha de nuestros labios algo presipitada, pero armoniosa.. y poco a poco, bailando al compáz de nuestros latidos empezabamos a ser uno.

Fantasma

2009-07-14T11:45:00.001-07:00

Nadie dice nada, nadie sabe nada. Es como si te hubieras ido de viaje al Congo, pero estás a unas estaciones y quizás un subte o colectivo de distancia. Me gustaría pensar que te fuiste de compras a la cuidad del mundo y que te desconectaste de la rutina, asesina de almas. Lamentable mente no es así, y no puedo hacer nada para cambiarlo. ¿Cómo estarás?, ¿te estarán cuidando?, ¿tenés miedo?, ¿estás llorando ahora?... qué hiciste?... qué te hiciste?... cómo no me dí cuenta?. Muchas preguntas y vos no estás acá para responderlas, o por lo menos para intentar hacerlo. No es un reproche, pero no puedo conmigo cuando pienso en vos. Entendeme, te siento ausente. No es tiempo de que te vayas, tenemos mucho que aprender, pero re-vivi, por favor, no sé hablar con los muertos.

QUINTO?

2009-06-17T11:35:00.000-07:00

Mirarnos eternamente fundiendo nuestras pupilas.
Primer síntoma.
Reírnos de nosotros en silencio.
Segundo.
Hablarnos con suspiros.
Tercer síntoma.
Extrañar lo que nunca tuvimos del otro.
Cuarto.
Dejarnos ir.

Que saltes al vacío y que no vuelvas nunca

2009-06-08T19:21:00.001-07:00

Noches como esta, son las del silencio.

Las que no sé qué palabra vendrá luego de la que escribo...
Son noches en las que el cigarrillo sabe más amargo de lo habitual y el café no satisface la ansiedad.
Noches en las que ninguna luz basta para iluminar mi rostro.
No encuentro melodía que vaya al compás momento.
No hay imagen que represente la sensación que se esparce mi pecho....
Porque lo que siento esta noche, es la nada...

La nada de vos.
La nada de mi.
La nada.
La que se infiltra y dibuja pequeños vacíos,
vacíos que de vez en cuando, llevan tu nombre y el mío.

Somos

2009-05-31T21:08:00.000-07:00

-¿Sabías a qué me suena? Me suena a desinterés tu clásico "borrón y cuenta nueva"... Si, des in te rés. ¿Qué me estás diciendo?... cómo si la música y el aire que respiramos pudieran desaparecer de mi sangre instantáneamente...(risa entrecortada) es una locura tu exigencia. ¿No te dás cuenta de que la droga ya está haciendo efecto?. Quiero más, más, más.
Estás enfermo... enfermo de histeria. Y yo estoy enferma, enferma de vos. Enferma de cada centímetro que empezás a rechazar de mi cuerpo. Enferma de tu soberbia innata, esa... esa que expresás con la mirada y la sonrisa cada vez que hablamos de vos, de mi, de la obra.
Mentiste, mentiste, mentiste.¡TE DIJE QUE NO ES OBSESIÓN!
¡Yo te amo, te amo, te amo!

Ya empezás de nuevo...
¡TE DIJE QUE NO LO HAGAS!
¡No tararees más por lo bajo esa canción!
¿Me estás escuchando?

¿Ya no te acordás cuando me dijiste que era lo único en tu mundo?, Lo sigo siendo... ¿verdad?...
Decime que sí, por favor. ¡No te dás cuenta!; ¿¡Acaso, por el amor de Dios, no mirás mis labios cuando hablo!?
¿No me ves?
¡Miráme!
¿Me hice invisible?

Por favor... te amo.

Ya estoy más tranquila... tomé la pastilla... ahora...
¿podrías escucharme?... Soy yo... soy vos.

Necesito

2009-05-30T10:48:00.000-07:00

Necesito un respiro;
un recreo de rutina, un café con aspirina y un sombrero para el sol.

Necesito un tiempo;

un invierno que madrugue, una droga que me dure, y un beso de estación.

Necesito un sueño;

un libro de mil hojas, que una flauta cante en prosa y un zapato sin cordón.
Necesito un golpe;
una piedra en el camino, dos tropiezos por destino y una sopa sin sabor.

Necesito fuerza;

tres suspiros de huracanes, una nota de don nadie, y cuatro verzos de cartón.

Necesito alas;

tres silencios en conversa, dos miradas bien traviezas, y sin rejas mi pasión.

Té con limón.

2009-05-30T10:25:00.000-07:00

Hoy vuelvo a empezar; llevo zapatos nuevos y un camino para gastar
Sé, no todo es del viento, porque el Señor Otoño y un molino me lo dijeron.
Y aunque se corran nuestros horizontes hay muchas fronteras para cruzar con vos.
No tengas miedo.. llevo pociones mágicas para todo dolor;
y si es por las dudas, hechalas al agua y hacete un rico té y si querés ponele limón.
Hoy vuelvo a cantar, con tres acordes viejos y una historia para curar
Sé (y re sé) qué es lo que quiero: un par de mates dulces, mi guitarra y tu te quiero.
Y aunque se corran nuestros horizontes hay muchas fronteras para cruzar con vos.
No tengas miedo, llevo pociones mágicas para todo dolor;
y si es por las dudas, echalas al agua y hacete un rico té, y si querés te doy un limón.
Seamos libres que el tiempo no existe rompamos cadenas y escapémonos al sol;
no tengas miedo, yo estoy con vos.

Facultades

2008-12-07T14:40:00.002-08:00

Amaga creer en si misma
y enciende un cigarro
encaminandose hacia aquel edificio de muchas ventanas.
Esto recién empieza, pensó
y luego sin dejar lugar a la duda,
suspiró fuertemente.

Sueños despiertos

2008-12-07T14:18:00.000-08:00

Buscas excusas en toda tierra; tienes miedo de andar,
Y ya no aprecias cómo las hojas, vuelan sin miedo amar.
Mientras caminas, caen del cielo, flores multicolor,
Como en el valle, de aquellos sueños, sueños despiertos…

Mil y un cigarras cantan conmigo al viejo atardecer,
Mientras las estrellas pintan de a poco la noche de papel.
Se esconden los rayos del sol travieso, que ya se fue a dormir,
Y mientras tanto, juego y dormito… vuelvo a sonreír.

Vuelan duraznos en los jardines, se miran sin hablar
Van bien vestidos, piden a gritos, se quieren desnudar.
Los caracoles guardan verdades que nadie aprendió a escuchar
Aquel tesoro que las gaviotas guardan en todo el mar.

Me llama el sauce, muy preocupado, para contarme que:
El no es que llora, él cuida los duendes que no se dejan ver.
Pasa la noche y un búho me enseña el arte de flotar
Sólo te ríes, piensas: ¡soy libre!, y vuelves a empezar.

No parpadees frente al mundo, te quiere usurpar
Anda despacio, con mil utopías, y deja de llorar
(aprende a disfrutar)
Sueña al dormitar...

No en las tragedias

2008-12-07T10:42:00.003-08:00

No quieras volver el tiempo atrás.

Nada de lo que hicimos tuvo sentido alguno.

Las maquinas del tiempo solo existen en la imanación,

en las historias de verdad,

en las historias con desenlace,

en las comedias.

No en tragedias.

Mi oportunidad

2008-12-07T10:42:00.001-08:00

Bailando al compaz de la musica imaginaria..
(aquella que resuena en el aire que ambos respiramos alguna vez)
recuerdo, aceleradamente, cada segundo compartido.
Cantando sonrio, grito y lloro...
No por haberte perdido...
Por haberme dado la oportunidad de dejarte ir.

Sólo eso

2008-12-07T10:41:00.000-08:00

Cuando mire alrededor
buscando la razón por la cual te admiraba
me di cuenta que mis ojos seguían vendados.
Cuando comencé a recordar
tome algunas pastillas
y el alcohol durmió sensaciones.
Cuando desperté
creí verte y me di cuenta, entonces
que no habías sido un sueño...
solo una alucinación
como la de los enfermos de locura.

Elecciones

2008-12-07T10:35:00.002-08:00

Aunque caigan las montañas sobre mis pies cansados de caminar

mucho mayor seria el dolor, de no haberte alcanzado a tiempo

las montañas no caerían...

pero mi andar no hubiera tenido sentido.

Depende

2008-12-07T10:33:00.001-08:00

Se cortó internet.
¿Qué mejor momento para escribir?.
No tengo mate... tendría que poner el agua.
¿Mejor un té?..
Claro, los escritores de verdad, deben tomar té, no mate...
Me voy a preparar un té. Sí, un té.
No hay té.
Lo que más se acerca, debe ser un café...
Los periodistas toman mucho café. Creo..
Un periodista se acerca a un escritor.
Voy a preparame un café.

Está caliente. Tomé un sorbo. No le puse azúcar.
¿Azúcar?. ¿Le pondrán azúcar los que escriben?
Yo el mate lo tomo amargo.
Pero ellos deben ponerle azúcar.
A fin de cuentas, el café no es mate.
Me quemé. Me duele.
A los escritores debe dolerles cuando no valoran su trabajo.
Debe estar bien que me duela.
Mejor, porque me sigue doliendo.

Terminé el café..
No me gustó.
Quizas la escritura no es lo mio.
Tengo ganas de ir a pintar.
Los escritores no pintan.
Definitivamente los pintores no toman café.
Voy a pintar.
Volvió internet.
Quizas lo haga en un rato...

Sábanas sucias

2008-12-04T09:54:00.000-08:00

No lograba distinguir el verdadero color de su mirada cuando penetraban en ella aquellas palabras que, sin dudas, lograron destruir la poca integridad emocional que conservaba luego de aquel hecho. Parecía desentendida de todo lo vivido, como si una ráfaga enfermiza de desencanto se hubiera apoderado de aquel brillo que irradiaba tiempo atrás.

Debía aceptarlo, las tonalidades de su rostro no eran las mismas, se acemejaban a las viejas cicatrices de los árboles que se encontraban en su vereda, la cual no caminaba desde aquel trágico evento. Pensó que él la engañaba... creyó imposible el hecho de reconocer su rostro, su cuerpo, su vida frente aquel espejo que se encontraba imbatible delante de sus ojos. Las palabras no cesaron de salir con una verborragia incontenible de su boca hasta finalmente romper en llanto para luego desahogar el primer grito que sólo negaba su imagen... la rechazaba.

Quizás sólo sea locura, reflexionó de pronto. Acto seguido se recostó sobre sus sábanas sucias y comenzó el mismo tramite de cada noche, olvidarse de sí.

Cambio

2008-12-03T07:16:00.000-08:00

Hoy, día en que las persianas se mantienen bajas a pesar de que sol intenta filtrarse entre las tablas de madera blanca, siento un cambio. No hablo de esos cambios que ocurren a partir de un hecho particular, más bien, me refiero a los cambios que se producen y se sienten en los huesos, los que se expanden desde el vacío del estómago hasta la punta de las pestañas, aquellos que gritan a través de la piel y no podemos evitar. De pronto, todas las sensaciones se persiben de otra manera, el tacto se agudiza pero la mirada se nubla dándole formas infinitas a todo lo que me rodea. No siento miedo, todavía no se extinguió el aroma de la comida casera de mamá. Sin embargo no puedo evitar la ansiedad que invade el cuarto oscuro. Escucho la resaca del sonido de un tambor que suena aceleradamente y poco a poco comienzo a desvanecerme... no puedo explicar qué es lo que ocurre, el aire se escapa de la habitación y no encuentro fuerzas para abrir la puerta, tampoco subir la persiana. Estoy cómoda acá (pienso)... ¿Por qué habré de sentir aquel cambio?. Fue allí, cuando entre la risa entrecortada debido a la falta de aire, y el arrastre de mis extremidades en el suelo, recordé lo que me habían dicho una vez... "está todo en tu mente".